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Erinnert ihr euch an die Weihnachtsfeste bei Oma, als der Baum unter der Last des Schmucks fast zusammenbrach, überall Ketten hingen und die Kugeln mit dem Lametta um den Platz kämpften? Und vielleicht seufzte Mama: „Das ist zu viel, Oma“, und Oma antwortete: „Zu viel? An Weihnachten gibt es kein ‚zu viel‘!“ Wie Maryla Rodowicz schon sang: „Lang lebe der Ball!“ – und ein maximalistisches Weihnachtsfest ist genau das: ein Ball, nur eben mit einem festlichen Touch. Pillovely versteht, dass „für alle, die mehr wollen“ nicht nur ein Slogan ist – es ist ein Lebensstil. Und genau deshalb ist Maximalismus bei den Weihnachtsfesten 2025 kein Chaos, sondern ein Fest.

Erinnert ihr euch an die Zeit in der Grundschule, kurz vor Weihnachten? Das ganze Klassenzimmer verwandelte sich in eine Fabrik. Auf den Tischen lagen buntes Papier, Seidenpapier, Klebestifte (die wie von Zauberhand alles zusammenklebten, außer Papier) und Scheren mit abgerundeten Spitzen. Wir bastelten so lange Ketten, dass man sie um die ganze Schule wickeln konnte, und Papierigel, die eher wie Unfallopfer aussahen.

Erinnerst du dich an die Kisten auf Omas Dachboden, voll mit Glaskugeln aus den 70er, 80er Jahren, vielleicht sogar noch früher? Manche glänzend, andere matt, zerkratzt, mit abblätternder Farbe. Und du erinnerst dich an das Gefühl, wenn Oma sagte: „Das ist ein Andenken von deiner Urgroßmutter, es wäre schade, es wegzuwerfen.“ Aber gleichzeitig sahst du, dass diese Kugeln nicht mehr so aussahen wie früher – die Farbe war abgeblättert, das Glas war dunkler geworden, der Glanz war verflogen. Wie Czesław Niemen sang: „Seltsam ist diese Welt“ – aber noch seltsamer, wenn man eine Kugel besitzt, die an die kommunistische Ära erinnert, und nicht weiß, was man damit anfangen soll.

Ende November hält die Welt den Atem an. Wir warten auf dieses eine Zeichen. Nein, nicht auf die erste Coca-Cola-Werbung. Wir warten auf den Moment, wenn der Nachbar gegenüber endlich seine Lichter anmacht. Dann wissen wir: Es hat begonnen. Weihnachten.

Erinnert ihr euch an die Weihnachtsfeste bei euren Großeltern auf dem Land, als das Haus eine Woche lang nach Lebkuchen duftete und der Baum mit Tannenzapfen vom Dachboden und Strohengeln von Oma geschmückt war? Eine Holzbank unter dem Baum, Leinentischdecken auf dem Tisch, Weidenkörbe voller Nüsse. Und dieser Duft – Zimt, Nelken, Honig, Kaminholz. Das war ländliche Idylle, lange bevor es diesen Begriff gab. Wie Marek Grechuta sang: „Die Welt steht uns offen“ – doch manchmal ist die schönste Welt die einfachste, die naturnahste.